Форум » Архив форума » Хорошие стихи. ЧАСТЬ 11 » Ответить
Хорошие стихи. ЧАСТЬ 11
Administrator: Хорошие стихи. Часть1 Хорошие стихи. Часть 2 Хорошие стихи. Часть 3 Хорошие стихи. Часть 4 Хорошие стихи. Часть 5 Хорошие стихи. Часть 6 Хорошие стихи. Часть 7 Хорошие стихи. Часть 8 Хорошие стихи. Часть 9 Хорошие стихи. Часть 10 Одна из самых популярных из тем форума в очередной раз начата "с нуля". А снова повторяю прежний текст... заменяя только текст стихов Гумилева: Есть темы, который из-за обилия в них информации "закрываются" на этом форуме стремительно... Например, Хорошие стихи. Ибо хорошей поэзии - российской и зарубежной, классической и современной - много. И мы находим в ее строчках созвучие нашим настроениям... Уже традиционно новую/старую темку начинаю со стихов Николая Гумилева. Однообразные мелькают Все с той же болью дни мои, Как будто розы опадают И умирают соловьи. Но и она печальна тоже, Мне приказавшая любовь, И под ее атласной кожей Бежит отравленная кровь. И если я живу на свете, То лишь из-за одной мечты: Мы оба, как слепые дети, Пойдем на горные хребты, Туда, где бродят только козы, В мир самых белых облаков, Искать увянувшие розы И слушать мертвых соловьев. (июль 1917)
Мария: К сожалению автора не знаю, но нашла продолжение. Бог не прощает гордыню, поверь, И если даст самомненью свободу, Не увлекайся, то ложная дверь, Не удивляйся, здесь много народу. О, мир земной, всяк себе, для себя... И всяк намерен быть выше и круче, О, сколько их, свое эго любя, Идут надменно, но... редко везучи. Они готовы порою терять, И часто взгляд слишком строг и насмешлив, Они готовы унизить, унять, И растоптать, и лишить дух надежды... Они с гордынею мимо пройдут, Они не любят искать оправданье, Они гордыней слабейшего бьют, Гордыня знает свои лишь желанья. Они не сделают шаг, чтоб помочь, И посчитают за труд даже малое, В гордыне гонят просящего прочь И испытанье не выдержат славою. Они не знают, что каждый другой Каким бы ни был, в богатстве иль бедности, Ничем не хуже, пусть битый судьбой, И только Бог Знает, в ком больше честности, Гордыня - Зло и гордыня - мираж, Безумный путь и безумство сознания, Она - невежество, боль и кураж, И ленностъ мысли, ничтожное знание. Одно лишь качество беды влечет Его владельцу и всем в окружении И притязанье всегда на почет Не согласуется с Божием Мнением. Такой к Владыке не хочет припасть, Такой не просит, не знает раскаянье, Таким в миру управляет лишь страсть И непомерно греховны желания. Бог даст таким проявить все сполна: Повысить голос, обидеть, ударить... Гордыня вечно безумством жива И любит волей давить, волей править, Бог даст такому себя проявить, Но это будет предшествовать Боли, Гордыню будет паденьем лечить Чрез униженья, зависимость воли. И станет жизнью бросать, гнать и бить, Изменит тело и пыл поубавит И чрез таких же заставит забыть, Что им гордыня из прошлого правит. Иначе к Богу никто не придет, Никто к Отцу не придет без смиренья, А потому Сам Творец уберет Гордыней гордость, как путь к самомненью, Иначе трудно придаться Отцу, Склонить себя пред Отцом с чистой верою, Признать творенье слугою Творцу И мерить каждого Божией мерою. Administrator/Ирината: Автор этих рифмованных строк - Наталья Маркова.
Ирината: Думаю, никто не будет против, если я опять разбавлю тяжёсть строк поэтессы светлой грустью Булата Окуджавы - тем более, что позавчера был его день рождения. Вот такое замечательное стихотворение о том, что есть творчество. О том, что позволяет нам всем легко и счАстливо лететь по небу. Посвящается И.Шварцу Музыкант играл на скрипке, я в глаза ему глядел, Я не то чтоб любопытствовал - я по небу летел. Я не то чтобы от скуки, я надеялся понять, Как умеют эти руки эти звуки извлекать Из какой-то деревяшки, из каких-то бледных жил, Из какой-то там фантазии, которой он служил. А еще ведь надо в душу к нам проникнуть и поджечь. А чего с ней церемониться, чего ее беречь. Счастлив дом, где пенье скрипки наставляет нас на путь. И вселяет в нас надежду, остальное - как-нибудь. Счастлив инструмент, прижатый к угловатому плечу, По чьему благословению я по небу лечу. Счастлив тот, чей путь недолог, пальцы злы, смычок остер, Музыкант, соорудивший из души моей костер. А душа, уж это точно, ежели обожжена, Справедливей, милосерднее и праведней она.
Наталья: Л.Николаенко «Доброта» В доме добрыми делами занята, Тихо ходит по квартире доброта. Утро доброе у нас, Добрый день и добрый час. Добрый вечер, ночь добра, Было доброе вчера. И откуда, спросишь ты, В доме столько доброты, Что от этой доброты Приживаются цветы, Рыбки, ёжики, птенцы? Я тебе отвечу прямо: Это – мама, мама, мама!
Ирината: Веня Дркин Mon amour! Я любил и страдал, и всегда Ожидаю, как в платьице белом и легком фигура Как будто скользнет в мою дверь и тогда Я скажу вам: "Ma chaire, вы последняя дура..."
Мария: Я презираю в людях трусость, Когда для выгоды своей, Спасая свои волчьи шкуры, Они клевещут на друзей… Захлебываясь гнусными речами, Тебя продать, готовы за гроши… Не думая, как больно ранит слово, Оставив шрамы на душе… Я презираю в людях трусость… Кто подлость в жизни совершал, Дрожит и прячет зад свой в нору, Боясь открыто посмотреть в глаза! Автор неизвестен Administrator/Ирината: Мария, простите, это что - СТИХИ? Вы всерьез их опубликовали здесь, или потому что на форуме нет темы РЖУНИМАГУ? У нас, когда я работала в музее,ТАКОЕ обычно определялось словами другого "автора-неизвестна": "А мать-Россиюшка рожает Еще поэта-реалиста И на дорогу провожает Под пулю наглого садиста". А уж строчки: ...Когда для выгоды своей, Спасая свои волчьи шкуры, Они клевещут на друзей… ...в контексте конкретного аватара... Мария, самокритичность - это хорошо! Но как Вы резко саму себя... да прямым текстом...
Ирината: Стихотворение звучало в спектакле Театра на Таганке "Пир во время чумы" А.С.Пушкин Поедем, я готов; куда бы вы, друзья, Куда б ни вздумали, готов за вами я Повсюду следовать, надменной убегая: К подножию ль стены далекого Китая, В кипящий ли Париж, туда ли наконец, Где Тасса не поет уже ночной гребец, Где древних городов под пеплом дремлют мощи, Где кипарисные благоухают рощи, Повсюду я готов. Поедем... но, друзья, Скажите: в странствиях умрет ли страсть моя? Забуду ль гордую, мучительную деву, Или к ее ногам, ее младому гневу, Как дань привычную, любовь я принесу? — — — — — — — — — — — — —
Lotta: Я снова настоятельно призываю всех "мерцать разумами" всё-таки в соответствующей теме. Бывает, какая-то ерунда неожиданно трогает сердце или выражает что-то важное для тебя. Но только к искусству это никакого отношения не имеет (как и завуалированные намёки личного характера). Administrator/Ирината: Да уж... Тема всё-таки называется "ХОРОШИЕ стихи". Полурифмованный бред неизвестного автора здесь плохо смотрится... Кстати... зачем, если боишься заглянуть кому-то в глаза, прятать в нору "зад свой"? По логике - в подобном случае надо голову в нору запихивать. Впрочем... автор, видимо, знает, как надо поступать в подобных ситуациях.
Мария: Смерть поэта Отмщенье, государь, отмщенье! Паду к ногам твоим: Будь справедлив и накажи убийцу, Чтоб казнь его в позднейшие века Твой правый суд потомству возвестила, Чтоб видел злодеи в ней пример. Погиб Поэт! - невольник чести- Пал, оклеветанный молвой, С свинцом в груди и жаждой мести, Поникнув гордой головой!.. Не вынесла душа Поэта Позора мелочных обид, Восстал он против мнений света Один, как прежде... и убит! Убит!.. к чему теперь рыданья, Пустых похвал ненужный хор И жалкий лепет оправданья? Судьбы свершился приговор! Не вы ль сперва так злобно гнали Его свободный, смелый дар И для потехи раздували Чуть затаившийся пожар? Что ж? веселитесь... он мучений Последних вынести не мог: Угас, как светоч, дивный гений, Увял торжественный венок. Его убийца хладнокровно Навел удар... спасенья нет: Пустое сердце бьется ровно, В руке не дрогнул пистолет. И что за диво?... издалека, Подобный сотням беглецов, На ловлю счастья и чинов Заброшен к нам по воле рока; Смеясь, он дерзко презирал Земли чужой язык и нравы; Не мог щадить он нашей славы; Не мог понять в сей миг кровавый, На что' он руку поднимал!.. И он убит - и взят могилой, Как тот певец, неведомый, но милый, Добыча ревности глухой, Воспетый им с такою чудной силой, Сраженный, как и он, безжалостной рукой. Зачем от мирных нег и дружбы простодушной Вступил он в этот свет завистливый и душный Для сердца вольного и пламенных страстей? Зачем он руку дал клеветникам ничтожным, Зачем поверил он словам и ласкам ложным, Он, с юных лет постигнувший людей?... И прежний сняв венок - они венец терновый, Увитый лаврами, надели на него: Но иглы тайные сурово Язвили славное чело; Отравлены его последние мгновенья Коварным шепотом насмешливых невежд, И умер он - с напрасной жаждой мщенья, С досадой тайною обманутых надежд. Замолкли звуки чудных песен, Не раздаваться им опять: Приют певца угрюм и тесен, И на устах его печать. А вы, надменные потомки Известной подлостью прославленных отцов, Пятою рабскою поправшие обломки Игрою счастия обиженных родов! Вы, жадною толпой стоящие у трона, Свободы, Гения и Славы палачи! Таитесь вы под сению закона, Пред вами суд и правда - всё молчи! Но есть и божий суд, наперсники разврата! Есть грозный суд: он ждет; Он не доступен звону злата, И мысли, и дела он знает наперед. Тогда напрасно вы прибегнете к злословью: Оно вам не поможет вновь, И вы не смоете всей вашей черной кровью Поэта праведную кровь! М. Лермонтов, 1837
Ирината: Сегодня - замечательная дата: 196 лет 5 месяцев и 25 дней со дня рождения М.Ю. Лермонтова Большое спасибо Мария за то, что она напомнила нам всем хорошее стихотворение из школьной программы. М.Ю.Лермонтов Нет, я не Байрон, я другой, Еще неведомый избранник, Как он, гонимый миром странник, Но только с русскою душой. Я раньше начал, кончу ране, Мой ум немного совершит; В душе моей, как в океане, Надежд разбитых груз лежит. Кто может, океан угрюмый, Твои изведать тайны? Кто Толпе мои расскажет думы? Я - или бог - или никто!
Ирината: Андрей Вознесенский ЗАМЕРЛИ Заведи мне ладони за плечи, обойми, только губы дыхнут об мои, только море за спинами плещет. Наши спины, как лунные раковины, что замкнулись за нами сейчас. Мы заслушаемся, прислонясь. Мы - как формула жизни двоякая. На ветру мировых клоунад заслоняем своими плечами возникающее меж нами - как ладонями пламя хранят. Если правда, душа в каждой клеточке, свои форточки отвори. В моих порах стрижами заплещутся души пойманные твои! Все становится тайное явным. Неужели под свистопад, разомкнувши объятья, завянем - как раковины не гудят? А пока нажимай, заваруха, на скорлупы упругие спин! Это нас погружает друг в друга. Спим.
Александра: Николай Заболоцкий В ЭТОЙ РОЩЕ БЕРЕЗОВОЙ В этой роще березовой, Вдалеке от страданий и бед, Где колеблется розовый Немигающий утренний свет, Где прозрачной лавиною Льются листья с высоких ветвей,— Спой мне, иволга, песню пустынную, Песню жизни моей. Пролетев над поляною И людей увидав с высоты, Избрала деревянную Неприметную дудочку ты, Чтобы в свежести утренней, Посетив человечье жилье, Целомудренно бедной заутреней Встретить утро мое. Но ведь в жизни солдаты мы, И уже на пределах ума Содрогаются атомы, Белым вихрем взметая дома. Как безумные мельницы, Машут войны крылами вокруг. Где ж ты, иволга, леса отшельница? Что ты смолкла, мой друг?
Александра: Николай Заболоцкий СТАРАЯ АКТРИСА В позолоченной комнате стиля ампир, Где шнурками затянуты кресла, Театральной Москвы позабытый кумир И владычица наша воскресла. В затрапезе похожа она на щегла, В три погибели скорчилось тело. А ведь, Боже, какая актриса была И какими умами владела! Что-то было нездешнее в каждой черте Этой женщины, юной и стройной, И лежал на тревожной ее красоте Отпечаток Италии знойной. Ныне домик ее превратился в музей, Где жива ее прежняя слава, Где старуха подчас удивляет друзей Своевольем капризного нрава. Орденов ей и званий немало дано, И она пребывает в надежде, Что красе ее вечно сиять суждено В этом доме, как некогда прежде. Здесь картины, портреты, альбомы, венки, Здесь дыхание южных растений, И они ее образ, годам вопреки, Сохранят для иных поколений. И не важно, не важно, что в дальнем углу, В полутемном и низком подвале, Бесприютная девочка спит на полу, На тряпичном своем одеяле! Здесь у тетки-актрисы из милости ей Предоставлена нынче квартира. Здесь она выбивает ковры у дверей, Пыль и плесень стирает с ампира. И когда ее старая тетка бранит, И считает и прячет монеты,- О, с каким удивленьем ребенок глядит На прекрасные эти портреты! Разве девочка может понять до конца, Почему, поражая нам чувства, Поднимает над миром такие сердца Неразумная сила искусства!
вишенка: Игорь Григ. НАДЕЖДА знала, что умрет последней. Не ведала напастей и долгов, Не выглядела хилой или бледной, Не опасалась пьянства и врагов. Погибла СМЕЛОСТЬ, с гор сорвавшись в пропасть. ОТЧАЯНЬЕ в себя вонзило нож. Спокойно отошла в постели РОБОСТЬ, И, слава Богу, расстреляли ЛОЖЬ. КОВАРСТВО кончило в своей ловушке. А среди двух, наверно, бычьих лбов, По наговорам и наветам " в ушко" Убиты были ВЕРА и ЛЮБОВЬ. НАДЕЖДА знала, что умрет - последней. С осанкой лани, с крыльями орла Переживет толпящихся в передней... Пережила. И утром - умерла.
Божена:
Наталья: ВЕСЕННИЙ ДОЖДЬ Еще светло перед окном, В разрывы облак солнце блещет, И воробей своим крылом, В песке купаяся, трепещет. А уж от неба до земли, Качаясь, движется завеса, И будто в золотой пыли Стоит за ней опушка леса. Две капли брызнули в стекло, От лип душистым медом тянет, И что-то к саду подошло, По свежим листьям барабанит. А. Фет
Божена: Н. Гумилев. Русалка (посв. А.А. Горенко (Ахматовой)) На русалке горит ожерелье И рубины греховно-красны, Это странно-печальные сны Мирового, больного похмелья. На русалке горит ожерелье И рубины греховно-красны. У русалки мерцающий взгляд, Умирающий взгляд полуночи, Он блестит, то длинней, то короче, Когда ветры морские кричат. У русалки чарующий взгляд, У русалки печальные очи. Я люблю ее, деву-ундину, Озаренную тайной ночной, Я люблю ее взгляд заревой И горящие негой рубины... Потому что я сам из пучины, Из бездонной пучины морской.
Александра: Николай Заболоцкий Уступи мне, скворец, уголок, Посели меня в старом скворечнике. Отдаю тебе душу в залог За твои голубые подснежники. И свистит, и бормочет весна. По колено затоплены тополи. Пробуждаются клены от сна, Чтоб, как бабочки, листья захлопали. И такой на полях кавардак, И такая ручьев околесица, Что попробуй, покинув чердак, Сломя голову в рощу не броситься! Начинай серенаду, скворец! Сквозь литавры и бубны истории Ты - наш первый весенний певец Из березовой консерватории. Открывай представленье, свистун! Запрокинься головкою розовой, Разрывая сияние струн В самом горле у рощи березовой. Я и сам бы стараться горазд, Да шепнула мне бабочка-странница: "Кто бывает весною горласт, Тот без голосу к лету останется". А весна хороша, хороша! Охватило всю душу сиренями. Поднимай же скворешню, душа, Над твоими садами весенними. Поселись на высоком шесте, Полыхая по небу восторгами, Прилепись паутинкой к звезде Вместе с птичьими скороговорками. Повернись к мирозданью лицом, Голубые подснежники чествуя, С потерявшим сознанье скворцом По весенним полям путешествуя.
Кука: Город, сырость, тень и свет… Отражается в витринах Мокрый серый человек. Черный зонт его скрывает, Серый плащ в округе тает, Отдаляясь, исчезает его тень. Капля с каплей, следом след. Вот он был, и вот уж нет – Шел, растаял человек. Я не об одиночестве И не о плохой погоде. Я о любви и верности. О том, что, увы, не в моде… Крыша, дом, и ветер в спину. Я стою и мне противно, Отчего ж мне так невыносимо?… Капли с неба, капли вниз Там окно, асфальт, гранит… И не держит меня крыша… Капля с каплей, следом след. Вот он был, и вот уж нет – Был, разбился человек… Я не об одиночестве И не о плохой погоде. Я о любви и верности. О том, что, увы, не в моде…
Кука: Не осуждай,мой друг,другого… У каждого причины для поступков есть… Взлетев до трона золотого – Любой в болото может сесть… И не поймёт никто друг друга – Не испытав, проблемы на себе… Всю жизнь не упрекай супруга, Замкнувшись в собственной судьбе… Попробуй чем - либо помочь – Тому, кому дышать невмочь… А если хочешь мир исправить – Чтоб крылья от силков расправить, В себе попробуй что – то изменить… Не нужно никого винить… Ведь каждый от своих проблем страдает – Что не приемлет, то сметает
Ирината: Давид Самойлов Актрисе Тебе всегда играть всерьёз, Пусть поневоле Подбрасывает жизнь вразброс Любые роли. Хоть полстранички, хоть без слов, Хоть в пантомиме - Играть до сердца, до основ, Играть во имя. Без занавеса, и кулис, И без суфлёра, Чтоб только слёзы пролились На грудь партнёра, Чтоб лишь леса поры потерь, Поры печали Рыжеволосы, как партер, Рукоплескали. Играть везде - играть в толпе, Играть в массовке, Но для себя и по себе, Без подтасовки. И, наконец, сыграть всерьёз В той мелодраме, Где задыхаются от слёз Уже над нами.
полная версия страницы