Форум » Архив форума » Хорошие стихи. ЧАСТЬ 7. » Ответить
Хорошие стихи. ЧАСТЬ 7.
Administrator: Хорошие стихи. Часть 1. http://suhanov.fastbb.ru/?1-1-20-00000003-000-0-0-1188218481 Хорошие стихи. Часть 2. http://suhanov.fastbb.ru/?1-1-0-00000010-000-0-0-1200952999 Хорошие стихи. Часть 3. http://suhanov.fastbb.ru/?1-1-0-00000005-000-0-0-1210883897 Хорошие стихи. Часть 4. http://suhanov.borda.ru/?1-1-0-00000035-000-0-0-1215897197 Хорошие стихи. Часть 5. http://suhanov.borda.ru/?1-1-0-00000041-000-0-0-1219810901 Хорошие стихи. Часть 6. http://suhanov.borda.ru/?1-1-0-00000053-000-180-0#180 Одна из самых популярных из тем форума в очередной раз начата "с нуля". А снова повторяю прежний текст... заменяя только текст стихов Гумилева: Есть темы, который из-за обилия в них информации "закрываются" на этом форуме стремительно... Например, Хорошие стихи. Ибо хорошей поэзии - российской и зарубежной, классической и современной - много. И мы находим в ее строчках созвучие нашим настроениям... Уже традиционно новую/старую темку начинаю со стихов Николая Гумилева. РАССЫПАЮЩАЯ ЗВЕЗДЫ Не всегда чужда ты и горда И меня не хочешь не всегда, Тихо, тихо, нежно, как во сне, Иногда приходишь ты ко мне. Надо лбом твоим густая прядь, Мне нельзя ее поцеловать, И глаза большие зажжены Светами магической луны. Нежный друг мой, беспощадный враг, Так благословен твой каждый шаг, Словно по сердцу ступаешь ты, Рассыпая звезды и цветы. Я не знаю, где ты их взяла, Только отчего ты так светла И тому, кто мог с тобой побыть, На земле уж нечего любить?
стихия: Я встретил вас - и все былое В отжившем сердце ожило; Я вспомнил время золотое - И сердцу стало так тепло... Как поздней осени порою Бывают дни, бывает час, Когда повеет вдруг весною И что-то встрепенется в нас,- Так, весь обвеян духовеньем Тех лет душевной полноты, С давно забытым упоеньем Смотрю на милые черты... Как после вековой разлуки, Гляжу на вас, как бы во сне,- И вот - слышнее стали звуки, Не умолкавшие во мне... Тут не одно воспоминанье, Тут жизнь заговорила вновь,- И то же в нас очарованье, И та ж в душе моей любовь!.. © Федор Тютчев
hi!: ВИКТОРИЯ ВЕТРОВА Я живу на острове дождей, Грязных улиц и слепых домов. В свете неприкаянных огней, В шуме утихающих шагов. Я живу на острове зимы, Бледных и запуганных синиц, Призрачной и снежной тишины, В скрипе уходящих колесниц. Ты живешь на берегу тепла, Призрачных и сказочных дворцов. В искрах догоревшего костра, Где царит и властвует любовь. Ты живешь на берегу борьбы, Старых и забытых площадей. Ты живешь на краешке судьбы, Это - берег острова дождей.
Lotta: Александр Пушкин Я ехал к вам: живые сны За мной вились толпой игривой, И месяц с правой стороны Сопровождал мой бег ретивый. Я ехал прочь: иные сны... Душе влюбленной грустно было, И месяц с левой стороны Сопровождал меня уныло. Мечтанью вечному в тиши Так предаемся мы, поэты; Так суеверные приметы Согласны с чувствами души.
hi!: Владимир Набоков Нас мало — юных, окрыленных, не задохнувшихся в пыли, еще простых, еще влюбленных в улыбку детскую земли. Мы только шорох в старых парках, мы только птицы, мы живем в очарованья пятен ярких, в чередованьи звуковом. Мы только мутный цвет миндальный, мы только первопутный снег, оттенок тонкий, отзвук дальний,— но мы пришли в зловещий век. Навис он, грубый и огромный, но что нам гром его тревог? Мы целомудренно бездомны, и с нами звезды, ветер, Бог.
hi!: Эйнали Султанова Не сестра, не жена, не любовница - Лишь знакомая... Больно вдвойне, Что случайные встречи запомнятся, Как прекрасные сны - только мне. Не сестра, не жена, не любовница... Так пойми же мой глупый каприз: Мне рисует подруга-бессонница Твоей тени случайный абрис. Не заметил немого признания, Не почувствовал дрожи руки, Не увидел желания тайного, Как слепой не увидит строки. Пронесутся мгновения стайкою, Мимо время промчится...И что ж? Если встретимся все же случайно мы - Не заметишь и мимо пройдешь, И в толпе затеряешься заново... И тебе не подскажет Судьба, Что незримым хранителем-ангелом Столько лет я была для тебя...
hi!: Давид Самойлов То осень птицы легче Опустится на плечи Осиновым листом... Но это все потом. И графика пейзажей, Изображенных сажей На воздухе пустом... Но это все потом. А что было вначале? Какие-то печали, Вошедшие в мой дом.. Нет! Это все потом!
стихия: В человеческом организме девяносто процентов воды, как, наверное, в Паганини девяносто процентов любви! Даже если - как исключенье - вас растаптывает толпа, в человеческом назначении девяносто процентов добра. Девяносто процентов музыки, даже если она беда, так и во мне, несмотря на мусор, девяносто процентов Тебя. © Андрей Вознесенский
стихия: Тоскую, как тоскуют звери, Тоскует каждый позвонок, И сердце - как звонок у двери, И кто-то дернул за звонок. Дрожи, пустая дребезжалка, Звони тревогу, дребезжи... Пора на свалку! И не жалко При жизни бросить эту жизнь... Прощай и ты, Седая Муза, Огонь моих прощальных дней, Была ты музыкою музык Душе измученной моей! Уж не склоняюсь к изголовью, Твоих я вздохов не ловлю, И страшно молвить: ни любовью, Ни ненавистью не люблю! © Софья Парнок 1933
Ирината: Жан Кокто АКТЕР Актёр в последний раз ногою бьет о пол, Актёр один. Напряжены все нервы. Родятся в нём слова, и шлем на них Минервы Когда они должны покинуть горла ствол. Актёр скользит с небес. Из люка возникает. Весь выпачкан актёр: он кровь свою теряет, Затем что каждый день он умирает вновь, Теряя белую и золотую кровь. Кровь белая течёт из головы актёра, Кровь золотую надо зачерпнуть, А красная ему прочерчивает путь, В конце которого ждёт смерть с ним разговора. Актёр кричит, в движенье приведен Прикованным к нему тысячеглазым залом; Когда актёр пронзен лучом или кинжалом, Богам бросает вызов он. Сбежал бы прочь актёр. Не смеет. Акт за актом Идет за драмой он, иного нет пути: Подмостки не дают спасенья обрести, Чудовищным он связан с ними пактом. Актёр выходит кланяться. Ну что ж.. Партер потрескивает хворостом ладоней, Покуда занавес, как гильотины нож, Не срубит голову, склоненную в поклоне. И вот уж царственная эта голова Среди следов кровавых ищет тело; Всё рушится вокруг, и ни к чему слова: Теперь уж машинист здесь примется за дело. И публика спешит уйти. В ней нет любви, Одно желание — спастись от катастрофы.. А завтра снова день. Вставай, актёр, живи! И сердце подготовь для завтрашней голгофы.
Lotta: Илья Кормильцев я могу взять тебя быть с тобой танцевать с тобой пригласить тебя домой у меня есть дома рислинг и токай новые пластинки 77-й "AKAI" твой мускус мой мускул это так просто до утра вместе но я уже не хочу быть мужчиной но я уже не хочу это так просто я хочу быть - всего лишь я могу спеть тебе о тебе про тебя воспевать тебя сострадать тебе и себе у меня есть дома эрудиция эстампы мягкие подушки и свет интимной лампы маски позы два листа прозы это так просто сочинять песни но я уже не хочу быть поэтом но я уже не хочу это так просто я хочу быть всего лишь когда надо пить слыть бить выть петь брать драть жрать вить взять мать твою так быть всего лишь быть так просто забить на это но я уже не хочу быть поэтом но я уже не хочу это так просто сочинять песни всего лишь
стихия: Не слушайте меня, не стоит: бедные Слова я говорю; я - лгу. И если в сердце знанья есть победные,- Я от людей их берегу. Как дети, люди: злые и невинные, Любя, умеют оскорблять. Они еще не горные - долинные... Им надо знать,- но рано знать. Минуют времена узаконенные... Заветных сроков ждет душа. А до времен, молчаньем утомленные, Мы лжем, скучая и - смеша. Так и теперь, сплетая речь размерную, Лишь о ненужностях твержу. А тайну грозную, последнюю и верную,- Я все равно вам не скажу. © Зинаида Гиппиус
hi!: Игорь Киселев Свет к закату, День к порогу, На реке вечерний дым. – День прошел, и слава Богу! – Засыпая, говорим. Говорим, не дав отчета В ослеплении своем, Потому что ждем чего-то, Каждый день чего-то ждем. Ждем погоды, воскресенья, Нетерпением полны, Ждем везенья и веселья, Лета, осени, весны. Безрассудно полагаем, Что конца дороге нет. Будто мы располагаем Доброй тысячею лет. И, старея понемногу, Все твердим не раз, не два: День прошел, и слава Богу! – Эти вечные слова. Все давно уж по-другому, Дней все меньше впереди, Я готов кричать любому: – Погоди! Не уходи! Но мерцаньем снов крылатых Обступившая меня Ночь легко сминает в лапах Хрупкий колокольчик дня. Я, конечно, понимаю, Что не десять дней на дню Я с души его снимаю – Точно друга хороню. Но, предчувствуя дорогу, Веря в новую зарю, – День прошел, и слава Богу! – Засыпая, говорю.
стихия: По листве, как по ромашке, Увядающее-красивой, Я гадаю, улыбаясь – Что нас ждёт за сентябрём? И от солнечной мордашки, Рыжей, хитрой и смешливой, Я чихаю, чертыхаясь, И спасаюсь под дождём. Эта осень будет светлой, Будет тихой и прозрачной, Ветер выметет тропинки, Дождик вымоет дома, И с любовью безответной В белом платье новобрачной На сверкающей снежинке К нам опустится зима. По разлаписто-кленовой, По рябиново-изящной, По ладошке листопадной Угадать нетрудно мне, Что зиме быть несуровой, А надежде – не напрасной, И что встреча с ненаглядной Приурочена к весне. А пока зима стучится В жёлто-рыжие ворота, В это царство новых красок, Где тепло вот-вот уйдёт, Очень просто простудиться, Потеряв в листве кого-то, Но ведь в мире добрых сказок Тот, кто ищет, тот найдёт! И печалиться не надо – Лето всё-таки вернётся, Брызнет солнечным апрелем, Упадёт грибным дождём, Листопад – душе отрада. Потеряется – найдётся. Осень мы переболеем, Зиму мы переживём. © Юрий Егоров
hi!: Давид Самойлов Пройти вдоль нашего квартала, Где из тяжелого металла Излиты снежные кусты, Как при рождественском гаданье. Зачем печаль? Зачем страданье? Когда так много красоты! Но внешний мир — он так же хрупок, Как мир души. И стоит лишь Невольный совершить проступок: Встряхни — и ветку оголишь.
Lotta: Арсений Тарковский Вот и лето прошло, Словно и не бывало. На пригреве тепло. Только этого мало. Всё, что сбыться могло, Мне, как лист пятипалый, Прямо в руки легло. Только этого мало. Понапрасну ни зло, Ни добро не пропало, Всё горело светло. Только этого мало. Жизнь брала под крыло, Берегла и спасала. Мне и вправду везло. Только этого мало. Листьев не обожгло, Веток не обломало... День промыт, как стекло. Только этого мало.
стихия: Как обещало, не обманывая, Проникло солнце утром рано Косою полосой шафрановою От занавеси до дивана. Оно покрыло жаркой охрою Соседний лес, дома поселка, Мою постель, подушку мокрую, И край стены за книжной полкой. Я вспомнил, по какому поводу Слегка увлажнена подушка. Мне снилось, что ко мне на проводы Шли по лесу вы друг за дружкой. Вы шли толпою, врозь и парами, Вдруг кто-то вспомнил, что сегодня Шестое августа по-старому, Преображение Господне. Обыкновенно свет без пламени Исходит в этот день с Фавора, И осень, ясная, как знаменье, К себе приковывает взоры. И вы прошли сквозь мелкий, нищенский, Нагой, трепещущий ольшаник В имбирно-красный лес кладбищенский, Горевший, как печатный пряник. С притихшими его вершинами Соседствовало небо важно, И голосами петушиными Перекликалась даль протяжно. В лесу казенной землемершею Стояла смерть среди погоста, Смотря в лицо мое умершее, Чтоб вырыть яму мне по росту. Был всеми ощутим физически Спокойный голос чей-то рядом. То прежний голос мой провидческий Звучал, не тронутый распадом: «Прощай, лазурь преображенская И золото второго Спаса Смягчи последней лаской женскою Мне горечь рокового часа. Прощайте, годы безвременщины, Простимся, бездне унижений Бросающая вызов женщина! Я — поле твоего сражения. Прощай, размах крыла расправленный, Полета вольное упорство, И образ мира, в слове явленный, И творчество, и чудотворство». © Борис Пастернак 1953
Ирината: Николай Заболоцкий Утренняя песня Могучий день пришел. Деревья встали прямо, Вздохнули листья. В деревянных жилах Вода закапала. Квадратное окошко Над светлою землею распахнулось, И все, кто были в башенке, сошлись Взглянуть на небо, полное сиянья. И мы стояли тоже у окна. Была жена в своем весеннем платье. И мальчик на руках ее сидел, Весь розовый и голый, и смеялся, И, полный безмятежной чистоты, Смотрел на небо, где сияло солнце. А там, внизу, деревья, звери, птицы, Большие, сильные, мохнатые, живые, Сошлись в кружок и на больших гитарах, На дудочках, на скрипках, на волынках Вдруг заиграли утреннюю песню, Встречая нас. И все кругом запело. И все кругом запело так, что козлик И тот пошел скакать вокруг амбара. И понял я в то золотое утро, Что счастье человечества - бессмертно.
стихия: Кто-нибудь любит поэзию Кто-нибудь, — значит: не каждый. Даже не многие, а меньшинство. За исключеньем учащихся школ и поэтов, выйдет любителей этих на тысячу, может быть, двое. Любит, — как любят картошку с грибами, и комплименты, закатов оттенки, свой полушалок, стоять на своем, выгулять грузного пса перед сном… Поэзию, — что ж есть поэзия? Сколько ответов случалось услышать по поводу этому. Счастье мое: все они легковесны, иначе как мне слагать эти тексты. © Вислава Шимборска (пер.Вл.Луцкера)1993
стихия: Быть нелюбимым! боже мой! Какое счастье быть несчастным! Идти под дождиком домой С лицом потерянным и красным. Какая мука, благодать Сидеть с закушенной губою, Раз десять на день умирать И говорить с самим собою. Какая жизнь - сходить с ума! Как тень, по комнате шататься! Какое счастье - ждать письма По месяцам - и не дождаться. Кто нам сказал, что мир у ног Лежит в слезах, на все согласен? Он равнодушен и жесток. Зато воистину прекрасен. Что с горем делать мне моим? Спи. С головой в ночи укройся. Когда б я не был счастлив им, Я б разлюбил тебя, не бойся!.. © А. Кушнер, 1981
hi!: Марта Синельникова Вечереет. Под шорох дождя Жёлтый лист облетает устало. Все прозрачным и призрачным стало... Через поле, от ветра дрожа, Мокрый пес мимо нас пробежал. И опять ни души. Только ветер, Заблудившийся в голых ветвях, Кружит птиц улетающих сети… Вечереет. Я знаю за этим, За тоскливой, глухой тишиной Будет день, напоенный весной... И в его торжествующем свете Растворится, исчезнет тоска... А пока... Вечереет пока...
полная версия страницы